O bote salva-vidas — e o que ele poderia fazer hoje
James Arrowood comanda a Alcor Life Extension Foundation , no Arizona, a organização de criônica que funciona desde 1972. É o lugar que a maioria das pessoas imagina quando pensa em criônica, e quase tudo o que a maioria das pessoas acredita sobre ela está errado.
Para começar, não é só para os muito ricos. A maioria dos membros paga por meio de um seguro de vida, o que deixa o custo mais perto do de um funeral do que do número alto que as pessoas repetem. Os membros carregam um colar, uma pulseira e um cartão de carteira com um número de telefone.
Quando esse número toca, a Alcor para. James tem um telefone vermelho; se ele tocar, a pesquisa é interrompida e o prédio se esvazia. Uma equipe DART — Deployment and Recovery — se reúne e viaja, com a meta de estar num voo em até duas horas e disposta a ir a qualquer lugar. Eles já resgataram alguém na costa da África. As equipes têm de três a cinco pessoas: enfermeiros, profissionais de cuidados paliativos, socorristas, advogados, às vezes médicos, e um grupo de ex-integrantes de forças especiais, recrutados porque pessoas cuja vida um dia dependeu do que havia no seu equipamento não chegam a um lugar remoto faltando uma peça. Eles precisam passar por testes e simulações, não apenas frequentar um curso.
Mas a parte mais importante do argumento dele não tem nada a ver com reviver ninguém. O cérebro, ele lembra, é um órgão — muito complexo e muito frágil. Um rim é mais simples, e hoje um rim doado continua viável por apenas seis a dez horas. Se a preservação puder funcionar num órgão simples, mesmo que parcialmente, ela se torna um banco de órgãos — e isso salva vidas imediatamente, não um dia. É isso, e não a reanimação, que ele quer que a Alcor prove.
